Les temps sont durs, pour ne pas dire affreux. Plus rien ne va à Serdaigle. Ce ne sont que des moins que rien, des pigeons sans aucune valeur et je m'ennuie d'eux. Je crois bien que j'ai fait le tour et les critiquer ne me procure plus aucune joie, même infime.

Ô journal, mais que vais-je faire ? Je m'ennuie de Celty qui a toujours été celle que je préférais sans pour autant le lui faire savoir.

Les chroniqueurs restant ne sont que des trucs tout mous, ils n'ont aucune saveur. Ce que le bon vieux temps me manque. Au moins avant il y avait une vraie autorité, aujourd’hui, ils font tous ce que bon leur semble.

Entre l’autre et ses plantes qui envahissent mon espace et celle qui parle toujours trop, si bien que mes tympans n’en peuvent plus, je dois bien accepter que ma place n’est plus à Serdaigle.

J’abandonne, tout simplement. Hanter ces bureaux aura été un privilège pour moi mais, aujourd’hui, je ne suis plus que le fantôme de moi-même, je n’existe plus à leurs yeux. On m’est même passé au travers l’autre jour, sans même un pardon. La voici la goutte d’eau qui a fait débordé le lac noir.

Je plie donc bagage, mais je pars la tête haute, je ne sais encore pour où mais je finirais par trouver. Et sinon, j’irais partager les toilettes de cette peste de Mimi Geignarde, elle qui aime tant critiquer les gens, on devrait bien s’entendre.