Le Chicaneur

JORGAN ONNEWIL ET LE MYSTÈRE DE LA PAGE BLANCHE 

CHAPITRE 2 : IMPOSTURE

Nous avions poussé la porte du salon de thé de Mme Pieddodue avec la détermination d'en découdre. Il me fallait résoudre le mystère des pages blanches au plus vite sinon les parutions du Chipoteur allaient être compromises. Il régnait dans la pièce une odeur de sucre glace, de chocolat chaud et de rose. Des petits angelots virevoltaient ici et là, tirant des flèches ou chantant des chansons aux couples amoureux. Je m'étais faufilé assez précipitamment entre les différentes tables afin de trouver la propriétaire des lieux. Derrière moi, Rory était toujours dans l'incompréhension la plus totale. 

«  Vas-tu finir par me dire ce que l'on fait ici ? » m'avait-il demandé. 

«  Vois-tu, avais-je alors commencé à lui expliquer, il y avait sur la feuille blanche une petite tâche à peine perceptible à l'oeil. Regarde plutôt. »

J'avais alors sorti l'étrange papier de la poche de ma veste et la lui avait tendu afin qu'il constate par lui-même la présence de la trace marron sur le verso gauche. 

« Ca peut-être n'importe quoi ! » s'était-il exclama. 

«  Faux ! Avais-je répliqué, cette tâche à un parfum complexe, un mélange entre du sirop de prunes dirigeables, du lait chaud, un soupçon de rhum aux groseilles, du chocolat en poudre que je soupçonne venir de chez Chocolate Bizarr, de sucre et de vanille. C'est un mélange unique qui correspond au cocktail Douceurs des anges que propose ce salon. »

« Autrement dit, notre coupable est venu ici ? »

« Exactement, Rory. »

J'avais alors aperçu madame Pieddodue au loin et l'avait interpelé. Après lui avoir expliqué la situation, la vieille dame m'avait malheureusement informée qu'elle ne prenait en note que le nom des clients qui faisaient des crédits. Peu de chance alors que la personne que je cherche y figure. Néanmoins, dans le doute, j'avais confié à Rory la tâche laborieuse de copier le registre le temps que je fasse un tour des lieux. 

En vérité, un enfant étrange m'avait interpelé. Il était seul, dans un coin, ne semblait attendre personne. Il tremblait comme s'il était particulièrement stressé et avait des yeux dignes des meilleurs déguisements d'Halloween. Je m'étais assis à sa table sans lui demander la permission. 

«  Que fais un enfant seul dans un salon pour amoureux ? »

Le garçon avait alors détourné le regard mais n'avait rien répondu. C'était comme s'il était muet. 

«  Je suis JORGAN ONNEWIL, je suis détective sorcier privé. Mon nom te dis peut-être quelque chose ? » 

Il avait alors vrillé son regard vers moi et me regardait intensément, tremblant de plus en plus comme s'il était atteint d'une vilaine éclabouille, il avait poussé des petits sons aigus, comme s'il essayait de parler sans y parvenir. Je lui avais alors brutalement attrapé la main et dit d'un ton sec : 

«  Je vais te dire ce que je pense. Je pense que ton costume est particulièrement raté. Les traces derrière tes oreilles, ton regard vide, ton incapacité à parler, tes tremblants qui montre un problème de contrôle... Tu veux visiblement te faire passer pour ce que tu n'es pas mais tu n'es pas un sorcier sinon tu aurais utilisé du polynectar et pas un vulgaire déguisement. » 

J'avais alors tiré brutalement sur son bras. Celui-ci s'était détaché du corps du petit garçon comme s'il s'agissait d'une simple prothèse. Les couples, témoins de la scène, se mirent à hurler en voyant l'innocent ainsi démembré par un adulte. Rory, alerté, avait rapidement compris que j'avais provoqué quelque chose.

«  C'est pas vrai, avait-il murmuré, il ne peut pas s'empêcher de foutre le bordel partout où on va ! »

Piquant le registre original parce qu'il n'avait pas le temps de le copier, il s'était précipité au cœur du salon. 

«  Calmez-vous ! Calmez-vous, nous sommes détectives privés, vous allez très doucement vous rasseoir et faire comme si... »

Tandis qu'il était en train de leur parler, je continuais quant à moi mes accusations face à cet être abjecte. 

«  Je vais te dire, si tu n'es pas un sorcier alors je ne vois qu'une personne capable de faire ça... Djafralgar, le lutin multi-peaux ! »

À ces mots, j'avais donné un coup de poing en plein visage de mon interlocuteur. La tête du garçon avait roulée au sol comme si elle n'avait toujours été que du plastique. Le corps de l'enfant été tombé parterre et il en était alors sorti un petit lutin de Cornouaille. 

J'avais dégainé ma baguette pour l'arrêter mais il était trop tard, le lutin avait fuit par la fenêtre ouverte au fond de la pièce. Je fixais celle-ci, perdu dans mes pensées tandis que Rory était arrivé à ma hauteur d'un air stupéfait.

« Qu'était-ce cette chose ? »

« Djafralgar... un lutin de Cornouaille qui est spécialisé dans le camouflage ! » 

« Mais que faisait-il ici ? »

« Bonne question... Djafralgar est un mercenaire... il se fait payer pour envoyer des menaces de morts, voler des choses ou tout autre activité... »

« C'est donc un simple messager ? Comment savoir qui l'a payé ? »

« Je connais quelqu'un qui, peut-être, le sais... » 

Je m'étais alors précipité vers la sortie, conscient que la suite de l'aventure s'annonçait plus qu'éprouvante. 

À SUIVRE.

***

Le lutin de Cornouaille déguisé en enfant est une idée de Muse ! 

Rappel : À chaque numéro, vous pouvez, très chers lecteurs, accompagner votre commentaire habituel d'une proposition. Il peut s'agir soit d'un personnage (farfelu ou non) du type « vieux bossu à la voix féminine », « hibou unijambiste »... ou d'un élément du type « une voiture moldue », « une cape de digestion », « un râteau », « un Nimbus 2000 »... Chaque mois, je choisirai l'une de vos propositions que j'intégrerai à l'histoire ! Par ailleurs, chaque nom du récit est l'anagramme d'une personne existante, existante sur P12 ou ayant un lien avec Harry Potter. Vous pouvez vous amuser à les déchiffrer si le cœur vous en dit !

Article rédigé par Jesse/Tony et illustré par la très gentille Faustine Tompson